Retomar la novela me está llenando de vitalidad y de alegría. Es simple, estar haciendo lo que te llena el alma despierta a cosquillas el buen humor. Me la he pasado riendo (y no estoy pacheco, jajaja) de puro high naturalmente alegre. Más adelante quizá anote en este espacio algo sobre el proceso creativo y sus vicisitudes.

:) ;) =D

Bien. Mi blog regresa. En este Punto de com a volverán a hacer aparición mis entradas ciberjornaleras independientes y de reflexión cotidiana sobre cualquier cosa que me venga a escritura.

Batalla uno con blogger desde que lo compró google. Hoy recuerdo que hace unos meses casi pierdo acceso a mis blogs porque otro vicasillas se los quería robar quizá sin querer. Se hizo un desmadre. Hoy volví a tener problemas para entrar pero aquí estoy y creo que ya no me olvidaré de mis claves y demás. Bienvenido de regreso a mi espacio favorito para escribir y escribir y gritar y cantar sin que nadie me lea más que yo. Una bitácora de la existencia. Mi punto de com a.

Finalmente lo logré. Logré recuperar mi Blog. Después de un ratote de no postear en forma. Quizá lo haga de nuevo. Y, si acaso hay alguien que lea, saludos.

Hoy vuelvo a sentir que la oficina es un martirio. El simple hecho de estar obligado a estar y a ser supuestamente productivo. ¿A qué se reduce la productividad cuando el alma no siente felicidad por lo que hace en el "empleo"?

No estoy de acuerdo. Ha llegado el lunes y la nostalgia del ocio recreativo del fin de semana se me aferra con fervor a la mañana...

Soy.
Atrapado en la escritura de sí mismo.
Escritor.
Apagándose en la esperanza de la palabra que alumbra.
Existencia espectante, a la expectativa de mi propia sorpresa.
Vocación faetoniana a la que se busca freno elusivo de tragedia solar/temporal.

Soy.
Mirador que mira hacia adentro.
Cineasta en movimiento, en estudios y en anhelos.
Soy lo que soy.

Me busco y me reencuentro.
Memoria que me grita en silencio.
Palabra que caya para después, tocar.

Trascendencia de ingratitud y crueldad

La gente, queriendo o sin quererlo, puede llegar a ser cruel en proporción inversa a algo que pudo haber sido admiración y aprecio. Uno puede pasar años haciendo bien su trabajo y después, años después de méritos, entrar en una crisis y desmoronarse un poco y puede que entonces encuentre que los que antes le admiraban y apreciaban hayan convertido esa admiración y ese aprecio en duda, desconfianza, desdén y cierto desprecio e incluso enojo. ¿No es acaso eso una forma de crueldad?

¿Por tan poco que además fue inocente poco, van a verte con desprecio después de todo lo que les has dado?. Puede que sí. Así de ingrata es la gente, aunque queda la esperanza y la sabiduría de la gratitud de la vida misma, manifestada en enseñanza.

Mi serenidad es como la del lago, puede alterarse, mas no romperse. So Henry David Thoreau saith.

Y eso es, en lo trascendental está la respuesta, incluso la respuesta de la crueldad y la ingaratitud humanas.

La burocracia, la oficina, son el reducto del miedo. La vida está afuera, mientras adentro el modelo y el cuadro mental proponen más maneras para mantenerse dentro del reducto. Hace falta un equilibrio. No tan adentro ni tan afuera, like the old in and out.

En cualquier caso hoy me duele mi ciudad, me duele mi país que se muerde a sí mismo, gruñéndose rabiante. El que se enoja pierde.

También me duele el mundo. La foto del niño muerto por el bombardeo israelí me hace recordar que a toda acción corresponde una reacción de igual o mayor intensidad. Me pregunto cómo ha de regresárseles la muerte de tantos niños y los demás inocentes a aquellos que perpetraron en ataque, a los que apretaron el gatillo y, peor aún, a los que apretaron la voluntad de los que apretaron el gatillo.

En el fondo quizá todos seamos responsables por el simple hecho de ser humanos. En cualquier caso más que promover las culpas habría que promover la conciencia.