Un día común y corriente en la vida de dos blogadictos:

David dice:
y qué haces, bro?
VìctorVicusVíctorVicusVíctorVicusVíctorVicusVíctorVicusVíctor dice:
qué creees
David dice:
blogueas!
VìctorVicusVíctorVicusVíctorVicusVíctorVicusVíctorVicusVíctor dice:
dándome un mini pasesito de blog
David dice:
yo ya bloguee

Hoy, poco blog. ¿a poco, blog?
Sterne creyó, convencido, alguna vez que había interceptado pensamientos que los cielos destinaban a otras personas. ¿Qué hay del blog y con el blog? Eso se acaba y la colectividad crea disfrazada de individualidad aislada.

No sé ni quién es Camila -de hecho yo tengo una pluma que se llama así-, pero este horno se ve que hace buenos panes.

Hay alguna extraña interrelación en el blog; hoy, sin ningún motivo lógico evidente, Farabeuf, nombre de un doctor protagonista de una novela escrita hace más de 30 años fue tecleado en otros dos blogs además de éste, más o menos a la misma hora. Uno de ellos el de un Nicolás Cabral, en el que también aparecen referencias a la mierda (bueno, a la caca) cuando ya no se sabe qué más escribir en el blog y al blog mismo pensado como cesto de detritos, idea que de otra forma ya se había anotado en este blog. ¿Será que la conexión de los blogueros -y de las personas- que, como en este caso, ni se conocen directamente va más allá del cable de la red? Pues ahora sí que ni pay per view.

Si alguna vez escuchaste el rolón de Ministry "N.W.O." ó New World Order, vé a ver esta página que es el N.W.D.. Desde restaurantes que sirven leche recién ordeñada de senos de mujer hasta tecnología de inyección de tinta para imprimir órganos humanos. El link salió del blog de un escritor tijuano que está lleno de cosas interesantes, entre ellas una curiosa taxonomía de lectores, una admirable lectura de Bukowski y demás anotaciones e invitaciones.

Una hormiguiita
se columpiaaba soobreel mocoo deun elefaaan te...

Como veía que defendía, el oso hormiguero muriódehaambre.

Quee pendejadas
anota uno, cuaando se le pone enfrente un bloogger

Como veían que nadie leía, fueron a escribir más pendejaadas.

Unos lectores, se columpiaaban sobre las letras de unos blo__ogs
Cómo veían LOQUE leíian se ignora qué pasó por sus cabezas

La la ra la la, ta ta ra tataa

ffff fffff fffffff fffffffffff..............

Nada de nada

La nada tiene la costumbre de imponerse como el temor al todo que anhelamos, así, si jamás conseguimos ese todo o, por amarrar mucho -siguiendo al conocido refrán- tampoco mantenemos niguna de sus partes que escaparon al débil apretón, entonces la nada saldrá triunfante y con el ego infladísimo.

Pensar en la nada, sin más, resulta aterrador, nos recuerda la posibilidad de que no la estamos ni pensando.

La nada, cuando nada, nada.

La nada es una mentirosa, una fingidora
Aparenta siempre tan poca cosa que pasa inadvertida
Astuta y escurridiza se estaciona en el todo de algún maximalista.

La nada es la nadadora por exelencia, valiente y despreocupada va por la superficie de las aguas más profundas y sabe perfectamente bien que no hay nada que la amenace en el fondo, ni nada que la amenace en la superficie. Cuando Algo, valerosamente entra al agua, nadie más nada y nada se quedó seca, inmóvil, con nada y nada más que nada.
Hence:
No hay nada, de qué preocuparnos

"Nothing will come of nothing: speak again"
Shakespeare, King Lear

Masa sube y masa baja: ¿el blog algún día se convertirá en un fenómeno de masas?

El dolar sube lana baja...¿Qué es? Mexicano degollado por gringo beligerante

El blog es el evangelio según cada quien, es la voz interna que grita porque sabe que no será escuchada y que si acaso la escuchan, pronto será olvidada. Es la voz que cambia al antojo y se delínea según el capricho de cada día, según el clima del blogescritor
(criatura extraña que obtiene algún insospechado placer al ver y anotar palabras en una pantalla conectada a la red).

José Saramago y Salvador Elizondo, abrazados de la identidad en una librería...

Algo sobre la identidad promiscua de escritores y recuerdos

Hoy el Dr. Farabeuf traza una vez más la gografía corpórea de Elizondo que yace lánguido en el anfiteatro aquél, el de la literatura; y yo recuerdo los panes dulces de mi fresa infancia. Pienso también en la muerte del recuerdo y acudo a aquél anfiteatro, pero al de mi mente, y encuentro un escudo de armadura de plata. ¿Sería que Elizondo era también un caballero, o tendría qué ver con aquel linaje panadero? Conclusionorespuesta: Post mortem escritores y recuerdos, nacen asociaciones pendejamente inauditas.

Sordos, ciegos, locos(mico) y gritones

Si la música barroca intenta expresar el orden fundamental del universo, imponer cosmos al caos -pensemos en el ordencillo de Vivaldi, de Teleman, de Handel o del mismísimo Bach-, y el Heavy Metal expresa un caos heredado, en mayor o menor medida de la anarquía punk, ordenado en intro, chorus, solo de guitarra, chorus y final (chorus difuminado). Si la música ayuda a que entendamos nuestro significado. Si "el rock es cultura". Si lá música es un maridaje infernal-celestial a lo Blake entre caos y orden y los músicos son el demiurgo que oficia la ceremonia. Si el barroco es la unión, también de lo demoniaco con lo divino. Si somos mal y somos bien y somos lo que somos. Si aceptamos que ese es el sistema de sonidos y silencios al que hemos aceptado someter a los oídos. Si pensamos que tenemos la capacidad de crear otro que nazca como una idea, como una canción barroca que pone orden nuevo al aparente desorden, a ese caos que aún no conocemos y no dominamos. La ciencia camina con los pies de plomo que le pidió prestados a la historia. Pedimos demasiados referentes y la novedad es siempre el mayor de los miedos, quizá por eso tan seductora. Y si nos callamos la boca y pensamos un poco...
Un mico de cola larga, quizá Adán o Eva de los artistas y las estrellas de hoy, grita en una multitud de monos que lo observan alarmados. ¿Cómo le puso el logos a la obra?: Cállate pinche chango!!!

El cuerpo responde al llamado, llamas a tí y la incineración ha empezado. Encuentra a Wally y después lee a Memín
Gatea como per(r)o en escusa(do), domina tus limitantes y arrastra tus impulsos, arráncatela culpa y deja el miedo a fue él.
O a Tete, la que a Cúcara Mácara .......... con ayuda de Dopingüe y burlas de Tin Larín ¿o Tin Marín?

En una era en la que los quince minutos de fama están cada vez más alejados de la realidad, una charla común del mr messenger:

Víctor dice:
al fin sé que, en línea, alguien además de David me lee
Víctor dice:
el blog
paola dice:
estás enfermito
paola dice:
neto
Víctor dice:
algodón de azucar
paola dice:
un poco egocentrista esto
Víctor dice:
qué, el blog o mi petición pa que lo leyeras
Víctor dice:
?
paola dice:
pues ambas cosas?
paola dice:
igual es algo muy loco
paola dice:
y muy personal
paola dice:
creo yo
Víctor dice:
pues ya hay toda un larga lista de adictos
Víctor dice:
pues es todo un fenómeno
Víctor dice:
paroxismo del exhibicionismo virtual
paola dice:
si así es
paola dice:
nunca pensé qué tú
Víctor dice:
en una era en la que los quince minutos de fama están cada vez más alejados de la realidad
paola dice:
vaya
paola dice:
estoy anonadada
paola dice:
Victor ya no tomes café, te esta haciendo algo de daño

Juan, tu trip

Hoy la brevedad se impone como un gesto de malestar estomacal...

preguntas milenarias de respuestas difusas: quo vado? Unde venio? Quis egomet sum? Las recuerdo gracias a mi amigo Romero, Luis Gómez, a quien no le pongo link porque aún no sucumbe ante el blog (espero si me lee, esta línea termine de seducirlo a sucumbir)

La vida es sólo vida y trae siempre grabada la promesa de la muerte. Tú sólo eres tú y nadie somos lo que creemos, ¿entonces?

Hoy Guanajuato brilla por la ausencia de la historia fresca mientras resalta la incomensurabilidad del recuerdo, ¿para qué? Hoy los rostros de los comensales en el Casa Valadez sonreían por alguna extraña razón que yo quise atribuir a la presencia de las musas que brincaron de su stand en el Teatro Juárez para rondar por ahí.
Hoy constato mi adicción al blog. Namás uno, desde Guanajuato, y así veo mis mails. El blog es muchas veces más adictivo que el mail.
Ayer fui peregrino y hoy soy uno que fueperegrino y jamás dejará de serlo. La peregrinación es un camino al recordatorio, después de todo todos peregrinamos por la vida. No comparto mucho pero todos compartimos todo, parte o no, a parte punto y aparte.

Sabiduría pura: "Planet earth is blue, and there is nothing I can do"...

CLgante y no Qlero.

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¿Imaginas si te cobraran algunos varos por cada vez que cliquees sobre el Post & Publish? Tu vida sería miserable y tendrías que recurrir, cual adicto, a inteligentes y/oenocasiones desesperados scams para obtener dinero para bloguear, o digamos para bloguearte. Are you blogged?

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El blog es como un engendro, Oh my God, a monster recreates me!!!

Go post and publish your arse!!!

NO ME LEAN.
Esta es una advertencia sobre la cual sí hay engaño.

"Is there anybody, ouut there?"

Estoy harto de no saber si alguien me lee. Voy a mandar un forward pa ver si algún piadoso samaritano le echa un ojo a este espacio, pa que no se sienta tan solito, aunque sepa que hay miles de cibernautas conectados aquí y ahora. Uta, sí que se siente feo, es un aislamiento tremendo, se me ocurre compararlo con el que habrá sentido Laika, la perrita rusa que fue lanzada al espacio a bordo de uno de los famosos Sputniks de los soviéticos, en ese viaje sin regreso, directo a la más perra soledad del espacio exterior.
Ahí les va, tírenme un cabo, Major Tom to Ground Control.....csh...cshhshhshcshh.....nd the stars look very different todaaay...

Metamorfosis del recuerdo

Se presenta aterradora la idea de que no quedará constancia de nada. Hoy deja de existir para ceder su lugar, el mismito lugar al mañana. Los medios impresos, dicen, tenderán a desaparecer y algún día no muy lejano, dicen también, desaparecerán del todo. Nada ni nadie podrá comprobarnos que no padecemos alguna enfermedad mental cuando en un nuevo día entremos a una página para recordar o buscar algún recuerdo y ese recuerdo haya cambiado. Lo podemos comprobar en esta simple y sencilla página: todo lo que ves puedo yo manipularlo a mi antojo cuando me dé la gana y todo, todo parecerá tan normal que ni en cuenta. Cual paranoia orwelliana ni qué ocho cuartos con cámaras, lugar común y de mega hueva que se ha puesto tan de moda ahora que un programa famoso hace más multimillonarios a algunos pocos millonarios y multimillonarios. Joder. Aconsejaba Joan Brossa que, para ser feliz había que caminar y olvidar. Hagámosle caso y olvidemos que existe un programa que se llama Big Brother y que la realidad se puede manipular al antojo de algunos que pueden, olvidémoslo todo, olvidemos nuestro nombre y caminemos observando como cambia el paisaje que, si todos olvidamos todo, no será manipulado por nadie mas que si acaso por aquel demiurgo que, al poner orden al caos nos juega una mala broma.

El apego es como el hijo del control y nuestra sociedad contemporánea es una perfecta fábrica de control freaks, lo curioso es que los mismos procesos que mantienen viva y sana a la sociedad de consumo nos orillan a desechar productos, ideas, posturas, modas e incluso paradigmas -más holísta el pedo- a unas velocidades impresionantes y propias del remolino de este caño que cada vez se acerca más al vórtice y, por lo mismo, cada vez gira más rápido.

Pues nada, aquí publicando pendejadas en este espacio que ni existe y que nadie verá. Despues de todo la vida sólo es vida, no más; y la red no es más que una enorme central en la que una enorme cantidad de detritos de esa vida confluyen en su camino al caño del cosmos.

Pa que digas lo que se te hinche un huevo, y qué pedo.

Hoy la mierda es cosa del pasado, y aunque todavía apesta un poco, ya se puede caminar sin mostrar cara de asco.

Una conjura de los necios


Esto es inaudito, hoy es la tercera vez que por primera vez en la vida de mi teléfono celular que va a cumplir un año apenas, me llama alguien que se equivocó de número. Primero me llama un individuo de voz timorata y un tanto misteriosa que dice buscar a un tal Edgar, previo énfasis en el nombre del buscado al pensar que Yo mismo, el legítimo propietario de Mí línea telefónica, era Edgar. Joder, sería un parricida orgulloso si mis padres hubieran osado llamarme así, y no es que tenga nada contra los édgares, incluso conozco a muchos que me caen muy bien y además respeto mucho, uno de ellos, el más respetado de los édgares que conozco nos dio una buena clase a Miklos y a miguelito, pero bueno, este misterioso y necio compadre buscaba a un tal Edgar. Ni qué decirle al jijo, Este no es el número de Edgar, es mío; y me lo repetía, Mí número, el que marca la gente cuando quiere llegar al vicusmovil. Desesperado apelé a la calma, clemente con su necedad -siempre es buen momento para ejercitar el flácido músculo de la paciencia- amablemente lo despaché haciéndole ver, de la manera más gentil que encontré en mi para esas alturas escaso almacén de buenos modales que, definitivamente, estaba equivocado, que el tal Edgar -que supongo no mató a sus padres- le había dado mal el número o que incluso él, en alguno de esos gazapos que se muestran generalmente acompañados de cierta vergüenza -este no fue el caso con éste al que mi enojo había ya convertido en presunto amante de Edgar-, misma de la que él, claro está, carecía, Lo había anotado mal: eureka, lo admitió, quitado de la pena aunque sin abandonar su temiente voz se dsculpó, dudoso, y colgó. Casi le aplaudo y sé que las células de mi desesperación sí le aplaudieron, aliviadas y liberadas. Sudé, respiré y me alegré por haber sumado puntos a mi buen karma y por no haber juzgado a ese imbécil con la vara de su errada insistencia, porque le hubiera dado, con poca dificultad, severos golpes a ese tonto y necio ego que le impedía admitir que él o un tal Edgar jijo de su jija -quienquita y además su amante, dada la necia insistencia- la habían cagado. Coño, o culo o lo que sea, me cae que sí la soberbia es un atentado contra el libre y sano flujo del mundo. Caguémonos unos a otros.

Es increible cómo nos aferramos a las cosas, a las palabras o a los números incluso, a lo que sea pero sacamos las garras con tal de que no se nos rompa el mapa trazado por algún capricho de la comodidad y/o el conformismo; si somos perfectos no somos lo que somos y vaya que somos güevones, nos cuesta, nos cuesta un chingo admitir que la cagamos, incluso cuando el olor a mierda es tal que hace imposible el respirar. En el caso de este insistente buscador de Edgar, namás no se hacía a la idea de que mi número, él número al que marcó no era el que dio por sentado y quietecito.

La coincidencia habita casi siempre los terrenos de lo inesperado y sin deberla ni temerla, la tercera vez que recibí una llamada equivocada a mi teléfono celular en un mismo día fue, sin lugar a dudas, menos molesta que la primera. Siempre es grato escuchar la voz de una mujer y más si ésta tiene una voz que suena a que está de buenos bigotes, como dirían por ahí; en fin, nos recuerda que los másculos subespecie, lo admitan o no, siempre estaremos dispuestos a tratar con garbo a las mujeres bellas-atractivas-que nos gusten o a las que así imaginamos, Es el teléfono de Claudianorecuerdoquéchingados, me dijo, No, pero soy Víctor y conozco a muchas claudias, ¿te puedo ayudar en algo?´JAJAJA, Hubiera estado divertido jugarle, pero ni se me ocurrió entonces, No, creo que estás equivocada de número; ella no me lo repitió como el otro desgraciado, ella se disculpó y colgó con la dignidad propia de la mujer contemporánea promedio cuando comete un error y la cachan, sobre todo cuando el que la cacha tiene pelos y un par de bolas que, cuando ocioso, siente mucho placer al rascar. No me odien mujeres, intento ser objetivo en mi observación y si no también tomen en cuenta que califiqué de subespecie el comportamiento promiscuo que padecemos los que, en teoría, más grave hablamos, bueno, más grave que ustedes PRECIOSAS-HERMOSAS Y PRIMOROSAS diosas todas ustedes, ¡benditas sean!

El colmo de los colmos no es una expresión que recordamos -los huevoncitos- por la Carabina de Ambrosio, es un hecho al que nadie somos inmunes. Prueba fresa de ello: Sin vergüenza ninguna, como había ya dicho, horas después de la primera llamada me volvió a hablar ese mismo buscoaEdgar, bicho raro cuya estridente voz -que no era chillona ni nada, pero como si lo fuera- hacia eco en una mala transmisión celular. Esto sí que fue el colmo por antonomasia de mi día. Si tirando el teléfono por el octavo piso en que laboro hubiera podido despedorrar al bicho que parecía haber ya hecho un nido en el interior de mi teléfono celular lo habría hecho con gusto, so pena de perder el movil.
Sin saber qué más decirle, guardé un silencio notable y supongo desconcertante y un tanto hiriente, le presté mis oídos, sí, pero sordos, más sordos y necios que un palo con orejas de pescado.

Confieso que no he leído muchos blogs, pese a mi ánimo escatológico de hoy, no soy coprófago. Buen provecho tengan voyeuristas!!! Quizás mañana me una a su grupo. Después de todo, en la interconexión está la escena, en la escena el acto y en el acto estamos. "Hoy, ni escena ni espejo, sino pantalla y red", Baudrillard dixit. ¿Estamos o no estamos?, ¿y en dónde ingaos?

Gracias Escamilla, cuando quieras te vuelvo a prestar mi blog, sólo que ya le cambié el password, el lunes que nos veamos si acaso te lo vuelvo a prestar para que experimentes esto de estar y no estar a la vez. Recomiendo que te armes uno, a mí me sumó a esta mierda un amigoescritor Miklos, le estaré eternamente agradecido por ello, tan sólo porque ahora la mierda que llevo dentro, aquí queda: en la mierda; tú que eres burócrata debes de saberlo bien, ¿o no? Esto sí que es un Post, pa que lo leas carbón que creo que eres mi único lector frecuente, además de Miklos que sé, ocasionalmente se detendrá por este punto. ¡Voyeuristas del mundo, uníos!!!

Demasiada soberbia el pensar que te leerán. No hay más que Blog. Con elegancia o sin ella mienta madres. Explota la esquizofrenia y cambia de identidad al cambiarte de calzón, después de cada uno hay unos pelos menos. No jodas, qué cagado y qué bueno está el blog de este carnaval, recomendable en demasía para pasar el rayo y disfrutar con risas de esas que arranca el ingenio a las tacañas jornadas.Víctor me prestó su blog para escribir estas mamadas y a mamar se ha dicho cabrones.

Ser bloguero es ser un hijo de puta en busca de un burdel que nunca ha de encontrar para hallar a su madre vestida cachonda follando con el mundo. Un intento imposible del mexicano por desprenderse de la idea de que su madre es virgen. Ser bloguero es ir en busca de cosas que nunca suceden. Ser bloguero es no estar persuadido en el sentido que rescata Magris de la persuasión en alguna parte de su Danubio, es siempre querer acabar lo que no se ha ni empezado. Ser bloguero es asumirse como detrito de la existencia, al saber que sus blogs son eso, trozitos de pura mierda que no sirve pa ni madre y que además nadie va a leer, salvo algún coprógfago avisado que sabe que en la mierda se puede encontrar algo útil. Si Pasteur encontró la gloria en el detritus porqué tú no. Gloria Victis. Ser bloguero, por ende, nos lleva a la famosa y tajante encrucijada de las dos sopas: 1) o ganas humildad al saber que mierda eres y en mierda te convertirás o; 2) engordas tu soberbia al ser leído por una bola de mierderos puntitititos en el puntito de la tierra, pero aun así todo lo que conoces.

Platiqué con Alberto y, al parecer, está de acuerdo con este sitio y en que haya yo utilizado su nombre para la página blog, y en que haya adicionado eso del "dimorfoes" que tiene que ver con una broma que en alguna ocasión no muy lejana nos hizo reir tanto. Ya sacará el su propio punto blog y probablemente lo llamará...no lo sé, no encuentro en mi memoria ninguna broma que le llegue a "dimorfoes"; quizá el sí encuentre alguna en la suya.

Un día como hoy parece que la política es como el reflejo de la naturaleza humana en su versión monstruosa. Que el Leviatán no es mas que el miedo humano hecho monstruo y puesto en acción; una pesadilla disfrazada de sueño y expuesta en un inocente tratado escrito por un cobarde paranoico.

Hola, soy Alberto Escamilla ¿quieres ser mi amigo?

Ayudo a un amigo que se lanza como precandidato a diputación local por su partido a hacer su carta de motivos dirigida a los miembros de su partido que pueden o no votar por el. Pienso en la vanalidad de la política, en la ineluctabilidad del movimiento, en la metempsicosis o transmigración de las almasy su relación con la política, en el cornudo Bloom como habrán podido constatar y me acuerdo de que hoy Dalí muere otra vez para renacer y perpetuarse hasta que la memoria humana se lo permita -o será que alguna hormiga ha visto alguno de sus cuadros y se lo platicó a un elefante .

Qué barbaridad, esto es un vicio que apenas empieza. Mucho agradezco a mi amigo David Miklos, compañero en los ritos de pasaje, como él mismo una vez anotaría, el haberme invitado a entrar a esta dimensión de la red, en la que las cosas desconocidas son siempre un incentivo al voyeurismo electrónico que existe desde que la red es red. Sin fin.

A ver

Son increibles las mierdas que se pueden decir en este "pu(n)to cómo". No puedo mas que albergar pensamientos escatólógicos. Como dije en otra nota, esta página debe ser de Alberto Escamilla que está usurpando mi identidad para vertir sus miedos y manchar, de café, mi nombre.

La verdad fluye tan bien que hasta se siente bonito: cagar, comer y cojer. "Truth lies in the interpretation", mais, la verdad fluye como la mierda. Parafraseando a Will Farnaby, "truth is as real as shit".

Mierda, mierda y más mierda. La mierda fluye y no deja de fluir por las aguas del mundo, sean los líquidos estomacales que la están haciendo nacer, la de las tuberías, los mares, ríos y lo que se ocurra. "I love everything that flows", pero no amo el flujo de la mierda ni a la mierda misma. Es más, este sitio debería estar registrado a Alberto Escamilla que está usurpando mi identidad en un día como hoy.

Elegantes como las pequeñas corbatas de dos alas del traje que no se fuma, y que es fino como cigarrillo alargado en manos finas de princesa, los puntos de las comas no sirven para otra cosa que adornar la pausa, hacerla extreñida como la mierda de esa princesa de las manos finas. "De lo bueno poco" -dijo orgullosamente la princesa, y piensa en su excremento como una de sus mejores creaciones que hay que hacer con calma, delicadamente y con sumo cuidado y parquedad. La elegancia, lo quiera o no -en caso de que dicha cualidad cuente con voluntad propia, como otras desafortunadas- siempre ha sido siónimo de sencillez y parquedad. Lo elegante calla porque, con su silencio, cede el paso cortesmente a la imaginación del otro o de los otros y éste o éstos otorgan un juicio de igual o mayor intensidad -Newton cuasi dixit- a ese mismo juicio que dictó, por el motivo que se quiera, un elegante silencio. La mierda de princesa es elgante, elgante es el punto de la coma, el punto de la coma es mierda de princesa.

Al igual que mi estimado Jaime Reis, no sé qué coños hago aquí ni porqué me dejé permear por el flujo de este punto peculiar de la red motherfokin net que mágicamente induce a una diarrea de letras. Divagando entre mierdas de princesa, elegancia, smokins como el que supuestamente adornará ñeramente el escenario en el que nadie, si acaso algún otro perdidazo como suservilleta, leerá estas letras que están a su vez perdidas en el inmenso ciberespacio y debrayes y más debrayes catárticos o no, o que pretenden serlo lográndolo o nelson, aquí estoy y no estoy y ya estoy diciendo muchas pendejadas. Me encuentro aquí mero, yo mero allá, que no es aquí ni ahora, en un punto com que no sirve para una mierda y que además tiene la capacidad de ser visto como la más digna y soberbia creación, como la mierda de princesa o una sencilla corbatita de dos alitas sin la cual ni tú ni yo entraremos a algún lugar aunque hayamos sido invitados.